Příběh
Všechny fotky autora. Robert Hirshfield vidí jen znamení, které umí číst: Mohou sem vstoupit pouze ti, kdo myslí o jejich duších vážně.
Můj malý digitální fotoaparát se otáčí a cvočí na bezpečnostním pásu. Jsem skenován z podpaží po kotník. Tingle. Je to proto, že se cítím ohrožen, nebo proto, že se cítím ohrožen?
Izraelský policista mě mávne skrz. Je mi povoleno se modlit.
Řev modlitby zametající se přes náměstí od zdi vydává rozzlobený mořský zvuk. Jeruzalém trpí tím, že je svatým městem na břehu bez řeky. Potřebuje vodu. Voda to odstaví ze slov. Pomohlo by to zmýt tonáž písma, které se stalo při výrobě tohoto města.
Zeď nářků seděla na našem kuchyňském stole v Bronxu. Omotal se kolem rodinné charitativní skříňky a vypadal křehce po staletí, kdy se ho dotkli a plakali. Zdá se, že časem rostla mladší, silnější.
Hasidim se třese jako vykřičníky s černým pláštěm, kteří dorazili konečně na konci dní. Vidím znamení viditelné jen pro sebe: Mohou sem vstoupit pouze ti, kteří o svých duších myslí vážně.
Je brzy ráno a ostatní duchovně povrchní turisté stále spí. Chci říci modlitbu za svou matku, která se zde jednou modlila a která zemřela bez modlitby na Alzheimerovu chorobu.
Jsem plachý kolem cizinců; brání mi to mluvit s Bohem. Ale tady je moje šance. Náměstí je přistávací pás pro modlitby, zeď Židé Gangy. To mě znepokojuje. Přichází mi to příliš mnoho historie. Zabalené a znovu zabalené. Kamenná kronika ničení, nářku, vzkříšení.
Moje modlitba, stále embryonální, potřebuje místo omývané vznešením. Některé místo malé. Na nějaké místo, kam můžu šeptat. Menší než charitativní box na stole dávno zničený.
