Příběh
Fotografie výše od jpereira_net.
Robert Hirschfield se dívá na Benares pomocí objektivů, knih a obřadů obklopujících život a smrt, ať už jste člověk nebo pes.
Michael z County Kerry podává injekční antibiotika Runtlin Rimpoche injekční stříkačkou. Štěně vypadá nejistě, zda to stojí za námahu. Strmý fanoušek kostí vypadá větší než pes.
Jsme v centru Krishnamurti, vzpřímeně. Možná je v Benares příznivá i smrt psa. Až přijde jeho čas, Runtlin Rimpoche nebude zabalen do šafránu, položen na protokoly a zapálen. Ale už v nás působí jako součást vědomí Benarese o smrti.
Když jsem za úsvitu seděl v posteli, uslyšel jsem, jak se pávi v trávě křičí. (Krishnamurti je kolonizován pávy.) Ze starého chrámu Šivy na kopci přes zeď védské zpěvy vtrhnou do mého prostoru.
Toto je můj třetí čas v Benares. Probouzím se s podivným pocitem, že jsem byl ukraden nadčasovou rutinou rozhovorů a termínů příběhů v New Yorku. Otevřel jsem knihu od Krishnamurtiho. Říká mi: „Ve světle ticha jsou všechny problémy rozpuštěny.“
Slova pomáhají. Slova nepomohou. Judith se schovává za slovy. Těsně předtím, než jsem odešel do Indie, byl v jejích levých plicích objeven rakovinový uzlík. Nikdy nepřijela se mnou do Indie. Má strach, že ji bakterie znemožní. Abstraktní expresionistická malířka, když cestuje, je to Vancouver, který fotografuje kameny a kosti na ostrově své přítelkyně.
Foto Ahron de Leeuw.
"Sarcomas, " řekl dr. Ari Klapholtz, významný pulmonolog, který ji zkoumal, "jsou funky."
Tento, stejně jako její rakovina kostí před třemi lety, pocházel z Juditiny dělohy. Potomek jejího leiomyosarkomu, kočovného zhoubného nádoru, který putuje krevním oběhem, dokud nezaklapne na játrech, plicích, kostech umělců s posedlostí kostí.
Jdu z kopce na fotografii Gangy. Koupající se tam dostali jako první. Vzduch zazvoní se zvuky hackování, plácnutí vodou. Energie, která přesvědčí hodinu. Jsem nucen si připomenout, že Ganga byla kdysi součástí Prsty Vishnu nebo obočí Šivy. Akordeon indické mytologie se kolem této záležitosti lehce otevírá.
Lodníci, šedé šmouhy v šedém světle, dívají se na mě ze svých lodí a ptají se: „Loď?“Říkám „Ne, “a ptají se „Foto?“„Foto, “souhlasím, okouzlen jejich pohyb obratu od obživy k další nejlepší věci.
Představují pro mě vážně ve svých opotřebovaných šálech. Nezajímají mě, když jim zasílám kopie jejich portrétů. Další indické tajemství. Je možné, že pro ně stačí moment fotografování? Že to samo udělá? Není třeba ukládat a podávat obrázky, maya je maya?
Vzdal jsem se naděje, že otočím kámen a najdu duchovního učitele v květu.
Toto utrpení se vyčerpalo už dávno. Kamera mě změnila z hledače na hledané. Boatmen, dhobis, ženy, vyřezávající hnůj placičky, všichni mě volají, mávají mě, chtějí to, co musím nabídnout.
Foto Ahron de Leeuw.
Zpomalují mě. V Benares se cizinci pohybují příliš rychle, buď směrem k něčemu, nebo od něčeho, obvykle k zabitého žebráka, veřejného defekátora. Od nich se nikdy nic nepožaduje.
Zvedl jsem svou minoltu vysoko a chytil jsem sadhus s tridenty, kteří pochodovali kolem dětí kriketovými hůlkami. Po celé délce ghats, stejně jako zátarasy, jsou krávy velikosti boxerů. Indický magický realista by mohl napsat: „Trvalo mi tři dny, než jsem je obešel.“
Překážky jsou součástí toho, co činí toto město svatým. Jeho svatost může být jeho největší překážkou. Je těžší se obejít než krávy. Vavřín šivů Shiva. Kolik posvátnosti může jedno město vzít?
Heretik ve mně potěší, když se mladý muž v Nishad Ghat pokouší prodat hašiš s plným výhledem na Gangu. Můj první tady, další mladý muž mi ukázal svou skrýš v Burning Ghat.
"Hašiši z Manali, " prosil. "Nejlepší hašiš."
Odmítl jsem ho. Nebyl šťastný.
Foto: jpereira_net.
"Žádná fotka zde není povolena." Zranil můj fotoaparát kloubem. "Tohle je svaté místo."
Jsou to spříznění duše řidiče rikša, který se mě snaží podvádět a nabídne mi prostitutku, protože jsem v Benares sám. Nefotografuji ho, i když je suvenýrem. Obyvatel města, který zapomněl na svůj příběh.
Nebo pokud si to pamatuje, je vykázán na ostrov v mozku, kde je uložen v karanténě.
Prořízl slum u mostu Malaviya, koutek mého oka je napaden zuřivým okrovým pohledem. Svatý muž se dívá do zrcadla a připravuje se na den. Ponořil prsty do misky okrové pasty a jeho čelo se ohýbalo, aby přijalo jeho trojzubec.
Chci ten výstřel. Klíčem je zrcadlo. Ozývá se náročná dáma v New Yorku a připravuje se na den. Ale moje odvaha mě zklamala. Nechci, aby mě sadhu považoval za drsné.
Obraz, který tam nechávám na zemi, se ve mně zřítí jako hladový duch větší než já.
Snažím se držet dál od Burning Ghat, křiklavě smrtí po celou svou svatost. Trávil jsem dlouhé hodiny hypnotizované požáry, kroužením rodin kolem ohně, ztracenými v krocích jejich pomalého starodávného tance. Co se ve mně pohybovalo, když se pohybovali?
Foto: paolo bosonin.
Jaký tanec jsem dělal? A na jakou hudbu?
Když se ocitnu, stejně jako nyní, uprostřed úlů chrámů, regálů polen, štiplavých oblaků kouře, které mi pálí oči, jsem potrestán dislokační stejností místa. Proč se zde nic nezmění, když změna je důvodem, proč je tady tento ghat?
Z výšky nad mýtinou pálí mrtvola do živého vzduchu plameny. Přišlo to mumie zabalené v šafránu. Kdo? Zajímalo by mě. V Indii se vždycky ptám: „Kdo?“, Abych se vyhnul tomu, aby byl nasáván tomu, co lidský volný pád.
Judith se otřese z hlubokého spánku, aby mi zastřelil křížový pohled z jejího konce Země. Hledáte smysl smrti v červených plamenech, které vyskakují jako cirkusové akrobaty z šafránových svazků? Nebo se jen nudíš?
Vrátím se do Krishnamurti, kde se řeka Varuna vlévá do Gangy. Indie nazývá svatým jakýkoli soutok dvou řek. Koupaliště v dhotis se brodí na místo, kde se potkávají řeky. Pořídím fotku a pomyslím na Judith. Myslím na její dvě řeky.
